jueves, 2 de mayo de 2013


Biografía de: Vicente Luis Mora
http://www.los-poetas.com/m/Vicente_Luis3.jpg
Vicente Luis Mora (Córdoba, 1970) es escritor, investigador académico y crítico literario. Ha sido profesor invitado en Brown University. Sus últimos libros publicados son la novela Alba Cromm (Seix Barral, 2010), el poemario Tiempo (Pre-Textos, 2009) y el ensayo El lectoespectador (Seix Barral, 2012). Su trabajo de crítica cultural puede encontrarse en http://vicenteluismora.blogspot.com, I Premio Revista de Letras al mejor blog español de crítica literaria.
Llegué de noche a esta casa extraña
desalojé el color para asentarme
me horrorizaron sus paredes blancas
tras diluir mi esencia bajé al sótano
allí encontré enterradas mis raíces
hacían de cimientos de la casa
ya era parte de ella sin saberlo
quise hacerla a mi imagen y medida
tomé mi esencia que dormía en cubos
y fui tapando su horroroso albor
y me salvó la mano que escribía
la pluma hisopo sustanciando el llanto

ahora hasta las tejas son oscuras
soy un tintero triste y solitario
las nubes no se acercan sin mancharse
mi cuerpo es un sinfín de líneas negras
el negativo exacto de la página
en esta casa ya no vive nadie
Las cosas un constante
orden entre sí guardan, y éste es forma
que hace al cosmos a Dios ser semejante
Dante, Paraíso, I
Sobre la mesa
un mundo hecho pedazos
barajemos
si queda como está 
–un tercio de los naipes boca abajo,
el resto no permite hacer jugada–
tenemos el infierno
si se ordena desordenadamente
obtenemos la vida
tal y como la esperan los demás
si conseguimos ordenarla en orden
tendremos la poesía

Si escribo en esta página
la casa
se formará la imagen en tu mente
de una casa cualquiera de tu hogar
o el caserón sombrío de tu infancia
pero si aporto un hombre melancólico
mirando al mar detrás de una ventana
es mi casa y la piensas
negra quizás lejana no habitada
agua
escribo en mitad de este poema
y tu imagen mental se ha hecho pedazos
dónde está el agua? fuera de la casa
o dentro de la mente? tu primera 
composición del cuadro se desarma
pero todo termina por formar
una imagen: azar hecho sentido
divide el agua el cuadro el cuerpo queda
mirando al mar detrás de la ventana
y separada por el agua oblicua
que la difracta del inútil cuello
mi cabeza por fuera de la casa
el mar rompiente brilla tras sus ojos

A LA PREGUNTA DE POR QUÉ TE QUIERO
Porque la tesis va después del casus
porque la lluvia llega del oeste
el sol del este y éste del ocaso
te quiero porque baja la marea
y sube porque el cielo no es azul
te quiero porque el mar rompe en la costa
porque el amor la gravedad la muerte
hacen caer los cuerpos a la tierra
porque las nubes son en movimiento
y mueren como peces si se paran
porque la niebla es agua en suspensión
porque las cosas pasan y el reloj
no acierta nunca con la hora exacta
porque la rosa ya cortada muere
te quiero porque el átomo de cesio
es firme y el genoma variable
te quiero porque el sol calienta el aire
te quiero porque el cero es absoluto
porque mañana volarán las aves
porque hoy se acaba y esta noche es triste
casas vacías camas anchas frío
preguntas insensatas por teléfono


Estoy a oscuras en la misma cama
que dos meses atrás nos contenía
aproximadamente por mi brazo
de ahora estaba entonces tu cabeza
mirándome serena tras la lucha
aproximadamente por el hombro
contrario mi temor a que te fueras
me siento raro a solas en las sábanas
sabiendo que fui yo quien finalmente
huyó y que sin embargo estoy aquí
me siento raro uno y somos tres
escritos sobre el folio de la cama
por un extraño azar soy como el tiempo
que escapa sin moverse del lugar


Llegó a mis costas la marea negra
con las primeras olas de la noche

no distinguí su corazón de grasa
tiznando el rompeolas de la playa
la mar estaba alta al despertar
llegaba hasta mi casa la marea
no pude controlarla resistí
cuanto se puede ante el destino mismo 

perdí como se pierde ante el destino

llegó a mis costas la marea negra
me arrebató el color pero dejó
la suficiente tierra para verla
el agua exacta para agonizar
el aire justo para no asfixiarse
bastante vida para amar la muerte

PARA UNA NUEVA ESTÉTICA
La fresa es más exacta que la rosa
la puedes disfrutar en tu interior
la rosa es un retrato un bodegón
naturaleza muerta si se corta
la fresa es un paisaje con sus puntos
de líquido amarillo sobre rojo
como conchas de soles caracoles
en arcilla esponjosa y sonrosada
o débiles estrellas despuntando
en el solar del cielo que atardece
la rosa es gusto extático tan frío
la fresa se hace forma entre tus dientes
desenvolviendo a lágrimas su gusto
y su belleza sabe a hielo dulce
la fresa es más exacta que la rosa

De Nova
lo mejor de mi construcción
es el silencio
que queda por decir al otro lado
lo que el poeta amaga y no revela
y fluye lentamente por el blanco
y lateral desierto de la página

no me gusta el desierto
en su silencio escucho unos gemidos:
el animal que hay
en el fondo de mí lame su herida

construcción en vacío

que no se dice
porque todos conocen el sentido
la muralla de la sabiduría
es el silencio
porque en el ruido no hay conocimiento
estrago sólo estrépito de alas
bullicio que no deja discernir
lo exacto de lo incierto
el linde de las cosas ajustadas
el vértice del ángulo unívoco
la poesía es tautológica
consiste en lo que dice mientras anda
derivar en lo inconmensurable
pero también hay pausas y mesura
 y el orden cuando se investiga el orden
no es apelar al orden conseguirlo
el sistema no es sino que viene
si se le deja espacio suficiente
el movimiento es libre si la vida
quiere aspirar al rostro de escritura
este es un arte de dejar espacios
el arte es sólo un hombre que se mueve
es pos de una pregunta irrespondible
problemas de volúmenes y ángulos
de planta situación y perspectiva
es una indagación al interior
distancia de los planos hasta el eje
la poesía es flujo y entropía
lo dices desde tus endecasílabos
cerrados y encerrados en la forma?
esto no es una forma es una caja
en la que cabe todo el universo
la poesía es 
solo geometría
es caminar hacia un destino incierto
la progresión geométrica al infierno
es igual a la suma de catetos
de este lecho equilátero y vacío
con el volumen cuántico del éter
podrido que enrarece nuestro cuarto
partido por el resto del silencio
más las palabras sucias emitidas
por el peso específico del alba

tus versos son tan torpes como tú                         no odias mis versos sino lo que digo
tan faltos de armonía y corazón                                        le tienes miedo al fondo de mi canto
de humanidad como tu perra vida
no puedes competir
porque yo escribo sólo cuando siento                   así te va derecho hacia el fracaso
yo no fracasaré porque mi amor
nada tiene que ver con los demás                           es que el amor es ciego
porque el amor devasta
la compasión por el dolor ajeno
para sentir el tuyo como propio
porque el amor diluye cordilleras
porque atropella ciervos con los ojos 
porque ilumina mundos desde dentro
porque traspasa puertas como el aire
porque corrompe la decrepitud
porque ha forjado gálibos de plata
porque ensimisma peces 
porque construye lágrimas en curva
porque suspira gritos de cobalto
porque hace lapislázuli el silencio
y dota de alma a las macromoléculas
porque hace regresar las manecillas
porque oye caracolas en los mares
porque abre el sueño a la amplitud del día
como el vencejo muere al tocar tierra
y como la galaxia tiende al rojo
porque el amor no busca sino encuentra
porque endereza lenguas y cabellos
porque amartela garras 
porque explosiona barcos encallados
porque ha devuelto al ruiseñor al canto
porque hace insomnes a los que están muertos
porque abanica el cielo con montañas
compacta seda torna los enjambres
y vuelve azul la niebla de las selvas
porque el amor acorta carreteras
porque hace al vate ave de extramuros
porque balbuce ráfagas de nubes
porque es visible dentro de lo negro
porque hace mausoleos de pureza
porque deseca mares suspirando
y es pasajero de las artes mudas
porque levanta casas del papel
porque entrevera las doce regiones
porque ha empezado en tránsito de perros
porque abre mariposas congeladas
porque es bajel de máquina sintiente
porque procura tronos espinosos
porque diluye sépalos nevados
porque ha hecho maravillas execrables
porque ha devuelto la certeza al ciego
porque separa el hueso de la carne
porque separa el hueso de la médula
porque aturulla manos murmurando
porque adormece pájaros en vuelo
porque distingue el agua de la espuma
porque detiene tigres en el salto 
porque ha desintegrado las tinieblas
en el acero azul de la luz dulce
que vuelve soles cántaros de noches

De Construcción 



Sobre este desierto
caen cada día
élitros muertos de insectos,
células humanas,
polvo de otros yermos,
piezas caídas de satélites,
fragmentos de estaciones orbitales,
arenisca de planetas muertos,
pedazos helados de cometas,
residuos químicos
de lluvia ácida evaporada
a miles de kilómetros,
misiles errados, 
aves agotadas y rendidas,
cadáveres tirados
desde aviones,
restos de zeppelines,
alas arrancadas,
en un gesto de enfado,
por los ángeles.

De tiempo

En medio del desierto
mi palabra se levanta.
Como un bulbo de luz
crea vida,
se enfrenta al entorno 
y se le opone; le dice
tú no eres nada
contra mi voluntad

y mi voz resuena 
como pájaros
aleteando
entre rocas blancas.
Aquí mi voz,
agua en un torrente,
aquí mi voz,
contra silencio.

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